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tarte aux pommes

  • Ligne de mire

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    Rue du Musée. Rue de l'Académie. Rue d'Aubagne. Rue de la Palud. Rue Moustier. Rue d'Aubagne. Place Paul Cézanne. Notre Dame du Mont...
    Je marche dans les rues, observant le mouvement fluide du monde autour de moi. Je marche tout simplement au hasard. Les trottoirs sont bondés. Le bruit des voitures emplit mes oreilles. Quelqu'un klaxonne longuement. J'entends des sirènes au loin. Les lumières forment des points brillants qui éclaboussent les vitres des voitures.
    Devant un café, sur la terrasse, un chien lève la patte et pisse sur le pied d'une table, tout près de celui d'un homme en train de boire son pastis. C'est un homme mince, d'une soixantaine d'années, avec des cheveux gris et abondants, soigneusement peignés. Ses yeux froids, légèrement voilés, sont plats et sans relief au milieu de son visage.
    Il avale une longue gorgée et finit son pastis. Il jette un coup d'oeil à sa montre, se lève et quitte la terrasse du café.
    Dans la rue, il resserre le col de sa veste et se met à marcher. Il ne regarde pas les gens qu'il croise. De temps à autre, il s'arrête à une devanture et examine son reflet dans la vitrine. Il reste longtemps en contemplation, puis sa bouche s'ouvre et il en sort une toux sèche, étranglée. On dirait la toux d'un homme enseveli qui a la gorge pleine de terre.
    Une odeur de tarte aux pommes tiède s'échappe d'une cuisine. Soudain, j'éprouve une brusque sensation de vide au creux de l'estomac. Je traverse la rue. La soirée est fraîche et sans nuages. Dans la cour d'une maison, un petit garçon empile des cartons sur le seuil éclairé de ce qui semble être un abri de jardin.
    Je poursuis mon chemin. Personne dans la rue, malgré la lointaine rumeur de la circulation.

    Lecture de toutes ces chroniques urbaines dans l'émission

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