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sans-abris

  • Je cours derrière rien

     

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    Bleue la fumée. Bleue la pénombre de la chambre. Bleue la note bleue qui s'étire jusqu'aux limites de l'apnée. Bleu le murmure de la vie intèrieure. Bleue cette veine gonflée à la tempe. Bleues les façades qui défilent. les choses vues. les choses entrevues. les choses qu'on ne veut pas vraiment voir. Bleu le ramassage des sans-abris. Bleus les flics en bleus de travail qui les poussent à coups de matraques dans les fourgons grillagés. rafles furtives. cheveux graisseux de crasse. vieux manteaux. escarpins usés. détresse muette de ceux qui sont tombés. ceux que l'on croise en pressant le pas, avec l'impression de figurer aussi sur une liste, et qu'on sera le suivant. Bleus les amoncellements de déchets. cartons et papiers gras. bouteilles et sacs en plastique. canettes. rats morts rongés par les vers. restes de bouffes. immondices modernes. société en décomposition qui sent le moisi. le croupi. le pourrissant.
    Au détour d'une rue, bleus, ces instants de joie volés à la dureté des temps. Ces instants où la vie se joue au ralenti. où le temps semble en suspens. bref éblouissement. Rien.
    "Nous en reparlerons demain, veux-tu ? Ne brusquons pas les choses".
    Vivre, provisoire.

     

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