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bougainville

  • Une note aiguë

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    Son visage se raidit. Les rides disparaissent de sa figure musclée. Ses yeux reprennent de l'éclat. Elle redresse ses épaules et regarde autour de la chambre vide. Il ne reste que des choses sans valeur. Les matelas qui gisaient par terre ont disparu. La commode a été vendue. Sur le sol, il y a un peigne cassé, un poudrier vide, quelques cotons tiges. Elle prend, dans une des caisses qui a servi de chaise, une vieille boîte abîmée dans les coins. Elle s'assoit et ouvre la boîte. A l'intérieur, il y a des lettres, des coupures de journaux, des photos, une paire de boucles d'oreilles. Elle touche les lettres du bout des doigts. Elle lisse les coupures de journaux. Longtemps, elle regarde la boîte qu'elle tient entre ses mains. Ses doigts dérangent les lettres, puis les remettent en ordre. Pendant un court instant, elle remue ses souvenirs. Finalement, elle prend une résolution et pose doucement la boîte sur les braises du feu de bois. La chaleur carbonise rapidement le papier. Une flamme surgit, lèche la boîte, et instantanément le feu absorbe la boîte dans son souffle. Au-dehors, on entend les bruits habituels aux campements, le bois qu'on coupe, le cliquetis des casseroles, le bruit de tonnerre des gros camions du chantier qui passent en faisant trembler le sol.