La femme qui rentre chez elle

 

J'observe la foule des passants qui descendent et remontent l'avenue pour se rendre à leur travail, en esquivant les bagnoles et en achetant leur journal. Au troquet d'en face, un homme et une femme bavardent, main dans la main, en buvant un café. Plus loin, une petite silhouette dans des vêtements informes noirs, la tête et le cou protégés par un foulard noir, bloque le passage aux gens derrière elle. Maintenant, elle avance entre les tables, regardant droit devant. Pas de maquillage, pas un seul centimètre de chair à nu en-dessous de la gorge. Un petit corps aux mouvements précis sous l'accoutrement sombre, peut-être une tenue de camouflage. Soudain, elle se retourne et reste immobile, en arrêt. Elle regarde, en plissant les yeux, attendant que quelque chose veuille bien sortir de sa bouche, mais que dalle ! à peine un sourire écrabouillé.

 

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Princesse

 

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Radio diction

 

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Match nul

 

Sur le toit d'une maison, deux ouvriers changent des tuiles. Ils sont si dangereusement perchés qu'on peut s'attendre, à chaque instant, à les voir tomber. Dans la rue, des boutiques de téléphone longue distance annoncent des prix imbattables pour la Côte d'Ivoire, le Sénégal, le Cameroun, le Burkina Fasso, le... Plus loin, des magasins de vidéos décorés de posters de Bollywood, encore des parloirs téléphoniques qui promettent les meilleurs tarifs pour Delhi ou Bombay sur des affichettes en hindi et en anglais... Le bar du coin où quelques poivrots suivent le match de football sur le téléviseur installé en terrasse. Ils veulent voir les Bleus remporter le match. Ils appellent de tous leurs voeux une victoire qui ne semble plus possible. Le patron, assis derrière le comptoir, machouille un sandwich entamé et le dépose devant lui entre chaque bouchée. Il a une moustache de phoque et des mèches de cheveux noirs accrochés autour d'une calotte crânienne pour le reste chauve... Au bas des marches, il y a un autre bar avec plein de gens qui rient. Tout le monde se gondole. A mon tour, je m'y mets et ça ne s'arrête que pour mieux repartir de plus en plus fort... Je monte les marches et recommence de me traîner de par les rues, mettant toujours et encore un pied devant l'autre.

 

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Tu dis que t'as besoin d'amour ?

Assis sur la marche, il regarde les voitures disparaître au coin de la rue. Il ne lève pas les yeux au ciel, mais il est conscient des étoiles. Elles lui font l'effet de trous dans son crâne, par lesquels une sorte de lumière lointaine et immobile le surveille. C'est comme s'il était seul en présence d'un oeil immense et silencieux, cerné par un flot incessant d'éclairs lumineux. Il se lève. De l'autre côté de la rue, les maisons forment un mur sombre, dentelé. Il met un pied devant l'autre. Quelques centaines de mètres plus loin, il se précipite à l'intérieur d'un café ouvert et s'installe à une table. Pendant un court moment, il boit sa bière. Ce soir, aucun bluesman ne pourrait jouer ce qu'il ressent. C'est impossible. Il a atteint le point de non-retour, même la bière ne passe plus, plus rien ne lui fait d'effet, ni le hash, ni l'herbe, ni l'amour, ni les bruits, ni l'espoir que ça puisse repartir. Dans un ultime effort, il contemple son téléphone, réfléchissant à qui il pourrait faire appel pour venir lui chuchoter des paroles d'adieu. Il passe en revue, l'un après l'autre, ses amis, tout en se répétant qu'il est trop tard pour les déranger et qu'ils ne le prendraient pas au sérieux. "Tu dis que t'as besoin d'amour ?" Il jette un oeil sur les passants qui foncent vers le bus de nuit. Quelle importance de savoir ou de ne pas savoir. Après tout, il a joué parfaitement son rôle.

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