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  • Chemins de traverse

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    Traverser le parc, longer la courbe de la voie express, là où les voitures sont rares et roulent doucement, monter sur le remblai du tunnel, se prendre le pied dans un vieux morceau de journal qui s'enroule autour de la cheville, traîner la page sur une vingtaine de mètres, penser aux gros titres qui s'impriment sur la cheville, donner un coup de pied dans le journal, continuer sans jamais regarder derrière, reprendre son souffle sous le rayon de lumière.

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  • Noailles ordinaire

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    Une odeur de nourriture flotte dans l'air. Un parfum de salsa. Un curieux cocktail de sauce tomate et de persillade où se mêlent les effluves marins et la puanteur des poubelles. Il y a une musique de jazz à la radio. Quelques hommes en lunettes noires. C'est une matinée ensoleillée. Dans sa cuisine, une femme récure des casseroles en regardant le monde défiler sous ses fenêtres. Des voitures passent et des femmes en foulard se rendent chez des voisines pour boire le café. Non loin de là, un gamin chante en s'accompagnant au violon sur une place jonchée d'un fatras de papiers gras. Une fille aux cheveux noirs est assise à la table d'en face. Elle mange des fraises.

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  • Un endroit

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    De l'huile flotte paresseusement à la surface irisant l'eau dans le soleil de l'après-midi. Un morceau de cellophane s'enroule autour d'un pilier. Sur la passerelle, la circulation émet de mélodieuses phrases de pots d'échappement dont l'écho va se perdre au large. Un jeune homme est assis sur des marches, un transistor posé sur les genoux et d'où s'échappent les trépidations d'une musique métallique. Près de lui, une jeune fille jongle avec des oranges. Elle porte un gilet très court, et de temps en temps se passe la main sur la poitrine pour essuyer la transpiration. Noyés dans ce tintamarre, on entend les cris perçants des mouettes qui survolent les toits.

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