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Les fausses notes

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Comme pour donner forme à la musique de ses mains, elle frotte l'avant de sa robe pour se débarrasser de quelques miettes imaginaires et se masse les doigts pendant un bon moment.
Le long de la rue, une moto pousse son torrent mécanique. On dirait une boule de flipper en route pour un bon score.
Un clochard qui louche, hurle que tout est fini. Il secoue la tête et grommelle un "merde merde merde merde" adressé à nul autre que lui-même.
Il n'y a aucun endroit pour s'assoir, mis à part une chaise en plastique près des poubelles. Le ciel est couvert. Un peu de lumière perce derrières les nuages.
Maintenant, le son d'un piano, les cris des enfants qui jouent, une sonnerie de téléphone, un claquement de talons hauts sur le carrelage, une voix de femme qui répond.
Un chat passe. Noir. Tandis qu'une voix de radio débite des informations.
La pluie tombe. Elle gifle les yeux. Puis le silence de nouveau.

Lecture de toutes ces chroniques urbaines dans l'émission

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