Les brocolis

Nous qui achetons des tomates, des carottes, des chewing-gums et du papier toilettes, on forme de longues files. On avance un peu. On attend. Une femme pèse des brocolis sur une balance et examine cette balance avec un grand sérieux. Elle porte une robe rose et des faux cils. Elle prend des brocolis. Elle les glisse avec précaution dans un sachet plastique transparent. Je regarde la façon dont elle marche. je l'imagine courageuse et folle. Je me dis que rien ne vaut la plaisanterie que nous sommes, le sérieux que nous sommes, la lourdeur que nous sommes.

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L'été

Une giclée de bleu pour

avoir les idées fraîches

le long du chemin

Parking

Dans la saleté poussiéreuse du parking, les rats s'activent entre les poubelles et les canettes de bière. Des sacs plastique s'entassent sous les cafards et des poivrots ont besoin d'un bon rasage. Le vent fait voler des bouts de cellophane. Il fait plus de 25 degrés. Des voitures se garent, d'autres partent. Une femme tout en cul et en seins, court en agitant ses mains. Elle repousse ses cheveux en arrière. Son visage est rouge. Elle monte dans une voiture et sort du parking en marche arrière jusqu'au coin de la rue. Puis, elle se remet en marche avant. L'autoroute est juste à côté. Accès à la bretelle. J'observe une mouche. Je mange une pastèque d'un rouge artificiel. Je crache des pépins. Je continue à manger.

Transit

Depuis la grande salle où les touristes boivent des coca-cola couleur marron suspecte, jusqu'à la terrasse aux murs couverts de graffiti, tout est très cosmopolite dans ce bar. A ma droite, il y a une rousse à la chevelure ébouriffée d'endives qui fait semblant de lire American death trip. Près d'elle, une tache orange sur son pull-over bleu, un enfant parle la bouche pleine. Un vieil homme me demande une cigarette. Il est presque en loques et s'appuie contre la mort. Je lui en donne deux avec précaution. Une fille en mini court dans la rue en tortillant du cul. Remuant et tortillant du cul. Les garçons la regardent, cloués sur place. Ici, il n'y a pas grand chose à faire. Ce n'est rien qu'un passage dans la vie quotidienne.

La ville peau

La rue. Peau de la ville. Peau sensible. Témoignages. Anciens. Récents. Graffitis. Slogans. Nombreux. Eclatés. Manuscrits.

Traces sur le corps. L'amour. L'homme. La femme. Aliénés. La critique du pouvoir. La critique de toutes les violences. De toutes les falsifications.

Peau griffonnée à main nue. Représentation figurative. Murs obscurs des latrines publiques. Poésie de la parole. Crue.

Magie de l'ellipse. Martèlement du verbe. Témoignage vital du désir.

Corps. Graffiti. Mot valise d'une époque qui s'abreuve dans la marge d'un gigantesque jeu de Lego à ciel ouvert.

Plaisir esthétique. Mémorial du temps. Revendication politique. Exutoire obscène -?-

Degré Zéro de la trace humaine. Expression brute d'une attitude envers autrui ou le monde -?-

Autonomie de l'esprit gagné sur l'entourage matériel ou grégaire. Inauguration d'une concrétion mentale -?-

Prototype d'un itinéraire. Premier acte de l'hominisation. Archétype rétrocessif -?-

Vitalité dressée face au monde qui amène l'homo érectus à privilégier les supports verticaux -?-

Transe qui dispose l'esprit à la découverte et pose le corps dans l'exécution -?-

Vivacité fugace. Trace de ce qui dans l'instant nous avive. Seuil minimal de l'auto-référence -?-

Image qui fait langue au temps où la matière fait sens -?-

(à suivre)

La petite plage

Un peu de ciel. Une matière vive. La mer dans un coquillage. La mer entière. L'ampleur du temps. L'ombre du chemin. Les poussières. L'ouverture à la respiration. Ici et maintenant. En cette vie. En ce monde. L'intuition du regard et le geste qui nous fait vivre.

La toupie

La vie est un oeuf au plat qui durcit et fond comme du sucre.

Le chantier

La terre tourne sans cesse tout autour du soleil pour qu'il y ait la nuit et le jour sans cesse, pour que nous ne brûlions pas dans le feu et que nous ne tombions pas dans le vide sans fin. Nous pouvons vivre sur la terre où il fait sans cesse jour et nuit et où il ne fait pas sans cesse feu et vide. C'est en bouchant le vide et en éteignant le feu que nous avons trouvé la nuit et le jour.

Rue Crudère

Les yeux nous disent tout ce qui nous entoure. Ils font marcher nos jambes au plus loin, dans toutes les rues, tous les recoins, loin devant nous, ouverts dans le jour, nous les portons jusqu'à l'horizon, comme la marque de notre passage ou la trace de notre corps en train de faire le tour du monde.

Quartier de la Joliette

L.O.V.E.

Au loin, les vagues se déroulent et le corps fait des pauses, comme un petit relief de collines. Au fur et à mesure, il n'y a que des sillages de la main traînant dans l'eau. Rien d'autre que le doigt sur la route. Une ligne visible faisant peu à peu surface dans l'effarement nocturne tendu sans épaisseur.

Le trajet se dirige vers la poursuite du vent et de toute chose qui attend, ou encore qui s'épuise dans l'articulation de ce qui est déplacé, rangé, saisi, et tant de fois traversé et replacé. Ici où l'on n'est pas là. Ici où la tête tourne. Où le vent se renverse. Ici où le soleil bat son plein, où les mots n'ont plus de sens, où les doigts plissent la lumière, comme une énorme bouche lentement se retire, et il ne reste plus qu'un trou noir. Ce trou béant ou ce trottoir sauvage.

Rue Estelle

C'est un dessin de mon voisin Vincent

qui en a marre des merdes de chiens

qui jonchent les trottoirs de la rue Estelle

 

 

Notre Dame du Mont

Ce n'est pas un gage de bonne santé que

d'être bien intégré à une société malade

Aykü rue de la Loubières

La circulation de l'air me donne une contremarche, celle du geste qui produit l'écriture.

Aykü rue de Tilsit

Je le suis à la trace. Il peuple les murs des quartiers où je me déplace. Aykü, vacillement visuel qui assure la circulation et l'échange, masse bruissante d'une langue qui arrête mon regard, où je me reconnais dans cette aération émotive de la mobilité qui se déploie sur les murs de la ville, destinés à suspendre le langage. Aykü sans (S) illimité sans idée de grandeur.

Marseille ça crache

Marseille ça crache

ça crache dans les rues

ça crache sur les trottoirs

ça crache sur les quais

les berges les pavés les cours privées

ça crache le froid le chaud

ça crache le sec le mouillé

ça crache le sombre le lourd

ça crache le clair le léger

ça crache ça crache

ça crache ce qui sort

ça crache des hommes

ça crache des femmes

ça crache des existences niées

ça crache une part de vérité

ça crache à partir de cette réalité

ça crache ça crache

ça crache l'exclusion la fragilité

ça crache le mensonge la lâcheté

ça crache le scandale ordinaire

ça crache la normalité sa monstruosité

ça crache la légitimité

ça crache ce qui nous fait

ça crache ça crache

ça crache crachat

ça crache craché

Les rues sont nos pinceaux

Aykü eskiss la vie

Marseille n'est pas élégante. Elle est fracas. Construite en dépit du bon sens. Chargée de tous les péchés de la terre : racisme, corruption, grand banditisme, vie politique incompréhensible. Marseille, sinistrée, confrontée à une crise aux dimensions multiples. Marseille toute grouillante de population étrangère. Marseille modernisée. Plongée jour après jour dans une situation où chômage, précarité, concernent une population de moins en moins marginale. Dans cette ville où le vote massif du Front National s'est installé dans la durée, des femmes et des hommes ont tellement respiré l'air du malheur qu'ils savourent avec délice chaque seconde de survie. Comme si Marseille avait la vocation d'être la ville où commencent tous les possibles de la liberté.

OUI

Je marche dans les rues.

Je regarde autour de moi.

Je vois la progression spectaculaire

de la pauvreté et l'immense souffrance

qui sévit partout. Telle est la situation

dont je suis témoin.

GEB

Il boit à même le bidon.

Elle essaie de tasser ses seins dans son corsage.

ça sent bon le poisson et la saveur beurrée.

Le plancher de la langue.

Les volants de plumetis.

Les déchets de présences.

Bossués.

Aykü et le fruit de l'amour

Sans modération

Rue des Trois Rois

Rue de la République

Tomorrow and Tomorrow

L'écume éclabousse, charrie en son remous, sacs plastiques, bois flottés, goudrons, graines, verres et galets. L'écume mouille l'air sous la voûte du ciel. Elle frappe, fouette, roule, cingle vers des explosions qui se brisent avec fracas, dans une odeur souterraine de lichens et d'eau de mer. Les bruits du dehors arrivent comme des clapotis enveloppés d'ouate.

Rue de Lodi

Rue de Rome

Quelle est la part des morts ?

Et celle des vivants ?

Que sentent les enfants ?

Existe-t-il des mots qui empêchent les enfants de jouer ?

Aykü et le père Noël

L'air marin dans le souterrain du métro.

La gare Saint-Charles.

Le tactac des roues.

La voix d'Yma Sumac.

Un air amérindien.

Je suis en train.

Un léger mouvement parfois.

Des petits riens.

Visages assis.

Regards debout.

Les yeux dans la fumée.

Ceux qui se parlent à eux-mêmes.

Dans le vent qui les sème.

Besoin de rien

 Rien ne semble plus long qu'un retard imprévu. Rien de plus difficile à décrire, ni de plus ennuyeux à lire "Une heure passa" et la phrase ne contient ni ennui, ni odeur, ni chaleur, ni bruit. "Une heure passa". Il commence à faire frais. La rue est pleine de voitures mal garées. Dans l'une d'elle, une femme allaite son bébé. J'attends quelqu'un qui ne vient pas, ou bien je suis en avance. Le doute me prend. J'enfonce mes mains dans mes poches.

 

 

 

Tout va bien

Arpenter la ville sous la pluie à la recherche de témoignages qui mettent en rapport les aspects du réel les plus dispersés, les plus incongrus parfois et donnent du sens à ce qui n'en a pas. Accepter de ne pas choisir. Accepter donc le mauvais goût et son esthétique du mal écrire qui est celle-là même des grands créateurs. S'ouvrir à l'inachèvement, au cours perpétuellement défait du monde. Travailler pour ne pas faire. Travailler pour que tout finisse par être défait. Un petit peu bien défait sur le terrain du langage et du monde. Du langage-monde. Réduire à l'intimité d'une rue la vaste extension qui va d'une mer immense à une mer immense. Les mondes sont de petites îles et sur les îles le plaisir se trouve dans le bref espace entre deux coins de rue.

à l'heure de la pause

L'ascenseur s'arrête au trentième

Jusqu'ici tout va bien

Je marche. sans arrière pensée. Je dirige mes pas vers le point de l'horizon le plus lointain. Je suis les trottoirs. Je les quitte. Je traverse le bitume. Je marche droit vers d'autres rues plus loin. Je les traverse. Je les quitte pour d'autres encore. Je rejoins le point de l'horizon le plus lointain. Je marche. Je marche. Je marche sans rien atteindre. Je m'arrête. Je repars. Le ciel remue sans cesse. Il n'y a personne pour le moment. Rien ne bouge. Je regarde mes pieds larges. Je marche. Je m'arrête. Je continue. Je suis dans les rues de la ville. Dessous les nuages, une vapeur grise stagne. Le ciel est bas. Le ciel est si bas qu'il touche presque le bitume. L'état du ciel est malade. On dirait une ville presque déserte où seuls demeurent quelques témoins de sa destruction. Des volets grincent. Sur le sol, la poussière sent l'urine. L'odeur reste, de l'urine et de la poussière. C'est comme ça chaque fois. Café ou bière ? Rien ne me plaît davantage que marcher sans but dans la ville, tandis qu'arrive de la rue la rumeur d'un quartier avec son concert habituel de cris, de klaxons et de coups de freins. Histoires quotidiennes qui reflètent l'inexplicable instinct de la vie. Histoires sans importance ? Je n'ai pas de réponse.

Sarkopie

Qu'est-ce que la voisine vient faire là ?

Rien n'a changé

Je fais ce que je peux

comme les autres

Juste ce qu'il faut pour

rester en équilibre sur

la corde raide

La ville Le quartier

ses odeurs et ses gens

Le soleil pendant

une bonne partie

de la journée

Envie d'un café

et d'une bonne ration

d'enthousiasme

Tout est tranquille

exactement comme

d'habitude

Dehors tout est

toujours aussi calme

Je remonte le

col de ma veste

Et les requins continuent

à se goinfrer dans leur bocal

Un vrai trou noir !

Et c'est toujours les plus

petits qui trinquent !

Il ne faut pas déranger

celui qui tient le fusil

ou le carnet de chèques !

Al Capone de la finance

Traders acharnés au boulot

Prêteurs sans scrupules

Miam miam par ici

le système coule

coulons le système

l'orchestre joue sur le

ponton du paquebot

Nous marchons sur la queue

du chat rouge beaucoup de

rouge rouge du sang

de la colère rouge intense

du néant au matin d'un

jour quelconque comme

dans une peinture de

Jérôme Bosch

Quelque chose qui vient d'ailleurs

Fermer les industries

Réduire le nombre

d'autobus et de voitures

Prendre soin des forêts

Déclarer que l'air est

un bien irremplaçable

Ce n'est qu'un rêve

L'air comme la liberté

a des limites définies

par quelques individus

Just say NO !

Dis seulement NON

Et accroche-toi à ce

qui te fait vivre

Jour de mistral

En art, la vérité, le réel commence quand

on ne comprend rien à ce qu'on fait, à ce

qu'on sait... Henri Matisse

 

68 ! 2008 ?

La Libellule des Capucins

Comment s'attacher au moment de la production

sans reprendre la vision du chantier comme

métaphore de l'effort humain ?

Fuel

Lignes croisées

 

Marcher dans la rue

S'arrêter assez souvent

Regarder les portes

Les murs les chats les chiens

La dégaine des passants

La danse des lettres

Le jeu des couleurs

Les affiches les vitrines

Le ciel bleu-jaune

Collecter les messages

Nés au hasard des

[Déchirures]

S'enduire du suc de

[L'instant]

Jouer

 

 

 

 

 

 

 

 

BAN !

La rage s'étend

Nous ne vivons plus au temps du Silence de la mer

Etre un LIBRE

Se déplacer en permanence

En liberté surveillée

Laisser des traces

Gestes ordinaires de l'existence

Quotidienne

Saisis dans les dispositifs

De contrôle

Eventuellement de

Répression

Devenir Phénix

Mourir ici

Renaître ailleurs

Se déplacer

Refaire surface

Toujours le même

Et méconnaissable

Le monde que nous habitons

N'a plus NI ce sol ferme

NI ce souffle long

Au point dit Benjamin

Que les morts eux-mêmes

N'y sont en sécurité

 

L'homme qui marche

Je marche

Il est quatre heures de l'après-midi

Je traverse des places des rues

Je croise des gens bronzés

assis en terrasse

l'air en plein visage

les sandales aux pieds

ils retiennent leur verre

prêt à s'envoler

Le mistral invisible et puissant

balaie les voix les puanteurs

le claquement des talons

les sirènes qui hurlent

Autour de moi tout se déplace

Sous mes pieds le sol bouge

L'asphalte prend des reflets bleus

Asphalte sale crasseuse

plombée par les gaz d'échappement

les merdes de chiens

la poussière la graisse

la pisse des hommes

Je traverse des places des rues

La ville me traverse

Parfois ses bruits me font mal

Parfois je suis bien dans son tumulte

Et cela me rassure

Entre deux traces

Traces sur le corps de la ville

Traces anonymes

Petites fictions colorées

Sur des murs désolés

Bombes

Torches

Sticks

Marqueurs

Cirages

Certaines se fissurent

D'autres se cherchent

Un simple coup de vent

Peut les entraîner

Plus loin

Catch me if you can

Attrape-moi si tu peux

Quand on les quitte

On est à peu près sûr

De les retrouver plus tard

A la même place

Inchangées dans leur substance

Pas forcément dans leur aspect

La vie au grand Angle

Pouvoir Pouvoir

Rue Moustier - Marseille

Je vis libre

Ni frontières Ni prisons