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Plaques-sensibles

  • Les passagers de l'ombre

    Ne vous faites pas de souci, on va voir comment on peut se débrouiller, Et ils cherchent un bout de terrain qui ne sera jamais plat, Et ils y enfoncent des bouts de bois et des cartons pour construire des cabanes dans les broussailles, quelques-uns installent de grandes toiles en plastique qui les protègeront provisoirement de l'hiver, Et de part et d'autre du sentier, des choses émergent en désordre. Le soir, quelques filets de fumée ça et là.
    Ces femmes et ces hommes vont et viennent soigneusement couverts, avec un foulard sur la tête et des vêtements longs, remuant le fouillis des poubelles avec un bâton ou un cintre métallique. Sous le soleil intense de l'été ou sous la pluie, les enfants aussi, quand ils accompagnent les leurs, volettent comme des oiseaux courbés sous le poids des poubelles des autres. La puanteur colle à leur peau comme un vêtement de plus.
    Ce n'est pas qu'ils n'aient pas de famille, ou qu'ils n'aient pas d'autres endroits, c'est que pour eux la côte est rude, celle de la vie.

    Prédateurs - page 103
    http://www.editionsdelabatjour.com/2016/09/l-ampoule-n-21.html

     

     

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  • Le tête à l'envers

    Le soleil est au zénith. Chaud. les feuilles sont balayées dans un sens puis dans l'autre au gré des coups de vent. Quelques oiseaux essaiment leur ombre sur la terrasse. Tap Tap. Une fille est en train de tapoter sur la table. Elle a plein de bracelets aux bras et des bagues à tous les doigts. Elle boit une gorgée de bière. Secoue la tête. Des avions passent dans le ciel. Ceux qui sont çà haute altitude viennent de décoller. Ceux qui volent à basse altitude atterrissent. Les gens là-haut. Des vies. Des vies pleines de moments épars et d'évènements entassés. Je descends vers le port. L'air empeste la putréfaction. Certains trouvent que ça pue. Ils en sont malades, pas moi. J'aime l'odeur de l'essence sur l'eau vaseuse, celle des petits bateaux de pêche et des vieux cordages.

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  • L'instant présent

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    Le cargo fend la mer, chargé de containers. Un homme et une femme longent la plage. Un homme seul flatte son chien. Le vent souffle. La mer bouillonne. Le ciel se voûte. L'air remue. Une porte s'ouvre dans une maison beige. Un vieil homme planté sous un feu tricolore, n'ose pas traverser la rue, malgré le signal vert. Son visage est tellement ridé qu'il est difficile d'y déceler une expression quelconque. Ce qu'on remarque d'abord, c'est le petit oiseau qu'il tient doucement entre ses mains serrées contre son corps. Il tourne la tête et sourit à l'oiseau, dont la petite tête bleue aux yeux fermés se blottit faiblement contre lui.

  • La fenêtre

    Les images qui défilent devant la fenêtre changent, se dissipent, s'assombrissent, se colorent. La rue, arrosée par la pluie, affiche des prétentions de métropole. Au huitième étage, une fille rondelette est assise de dos sur le rebord de la fenêtre. Elle épluche des pommes de terre. Chant monotone et régulier du couteau qui ôte la peau. Brûle-encens. Les rues du centre ville portent la barbe. Il y a des gens qui mangent des dattes. D'autres, les noyaux. Chaque étalage dans la rue, tout ce qu'on voit, tout ce qu'on imagine, évoque le drame qui se joue. Même le paisible silence de la nuit.

    Revue MICROBE 92 (2 proésies)
    http://courttoujours.hautetfort.com/archive/2015/10/31/microbe-92-5709025.html

     

  • Chemins de traverse

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    Traverser le parc, longer la courbe de la voie express, là où les voitures sont rares et roulent doucement, monter sur le remblai du tunnel, se prendre le pied dans un vieux morceau de journal qui s'enroule autour de la cheville, traîner la page sur une vingtaine de mètres, penser aux gros titres qui s'impriment sur la cheville, donner un coup de pied dans le journal, continuer sans jamais regarder derrière, reprendre son souffle sous le rayon de lumière.

    http://traction-brabant.blogspot.fr/
    [course poursuite] dans Traction-Brabant 64